Plus de sept cent vingt-cinq mille jours que nous attendons Ton retour

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Depuis Ton ascension Sire plus de 725 000 jours
se sont écoulés - quand arrêteras-Tu le compteur ?
Vois, l'ivraie et le bon grain sont à maturité, au secours
le chiendent menace d'étouffer le bon blé Seigneur

Les épis ont été rendus malades, débiles les tiges
poisons et toxines ont remplacé Ta sève
le goût a été altéré, ce qui reste sont des vestiges
où plus rien de Ton mystère vivant ne relève

Les esprits ont été rendus hystériques, toc-toc marteau
virus et venins ont été inoculés sans frein
dans le cerveau de Ta créature. De Ton Adam si beau
de Ton Ève si belle il ne reste à peu près moins que rien

Plus de sept cent vingt-cinq mille jours que nous attendons Ton retour
Nous qui sommes déjà Ton corps nous attendons que Ton chef
de chair nous coiffe pour être tout en Toi, pour toujours
reçus en Ton sein, accueillis par Ton arche, les voiles de Ta nef