ont rejeté Ta transcendance, l'ont réduite à une basse superstition
pour cerveaux naïfs, opium pour le vulgaire, un machin individuel
S'affranchit-on du bon air ? Un oiseau coupe-t-il ses ailes ?
Le poisson quitte-t-il l'eau, soleil refuse-t-il de lancer ses rayons
les minutes et les secondes se soustraient-elles au rythme des heures ?
La véritable superstition est de s'en croire capable
de se construire la gueule enfarinée cette hypothèse
et d'en faire sa bulle, sa seule aberrante, délirante férule
Les bras m'en tombent Sire, prudente je recule
Les insensés névrosés me mettent mal à l'aise
Leurs arguties me semblent inexcusables
Cependant dans Ton plan de salut Majesté le tout est indispensable
Ce n'est pas à moi de juger. À la fin tout s'harmonise et s'apaise
dans l'unité de Ta gloire selon la voie de Tes très insondables calculs
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire