Sire, qu'est-ce qui me manque encore pour être Ton disciple ?
Trop d'orgueil, carence de charité, déficit chronique
de compassion, l'impatience des jugements péremptoires ?
Alors corrige-moi, envoie Ton aiguillon à racloir
curer les scories qui me séparent de Ta gloire physique
celles qui empêchent d'intégrer Ta totalité triple
Par où passe le chemin sûr qui mène ailleurs qu'au fond de l'obscure
manie du cynisme, du soupçon, de l'occulte systématiques ?
Mon Dieu, daigne m'indiquer la sortie de ce bas labyrinthe
Cautérise les verrues, lime les tares, elles sont maintes
Abrase-moi - Ta miséricorde salvifique
est plus vaste que l'océan de mes prurits impurs
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