Deux mille ans après Ton ascension Sire Ton peuple est toujours là, fidèle
bien que attaqué, injurié par des cohortes de cloportes obèses
de bêtise, de suffisance, d'une arrogance aussi énorme que niaise
animés par la haine de soi, la jalousie que secrète le fiel
À Tes contempteurs tout est dû, leur violence n'admet
nulle résistance - ils écrasent, bombardent, atomisent
le beau, le bien, le bon, le juste, l'équilibre, méprisent
le naturel innocent, l'élan sincère simple, vrai
Mais le bon peuple s'accroche, plie, se redresse, embaume
le théâtre du monde de Ton inouï Sire
Toutes les calomnies n'y feront rien, tous les rires
moqueurs s'évanouissent à l'approche sûre de Ton royaume
Insensé celui qui met ses espoirs dans le monde
qui pense pouvoir s'en sortir affranchi de Toi - néant
ses calculs, naïves ses arrière-pensées, pesant
ringard son horizon, morne plaine inféconde
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