Sire, le monde dit moderne est une immense machine de guerre
pour Te réduire en poussière, effacer Ton nom, pour Te faire taire
Te refouler, Te réduire à un mythe, au folklore religieux
à de l'opium pour le peuple ces gens pas vraiment sérieux
Ça Tu le sais mieux que moi - ne l'as-Tu pas prévu de Ton vivant ?
Le Fils de l'homme, quand Il reviendra, trouvera-t-Il la foi sur la terre ?
D'homme il n'y en a même plus, du ciel et de la terre il ne reste guère
qu'une poche crevée, souillée, violée, détraquée par de l'atome malfaisant
Le ciel gémit comme la terre agonise
la substance même de l'homme s'amenuise
Jour après jour les ténèbres s'épaississent
l'enfer glouton impose ses immondices
Pourquoi temporiser indéfiniment Ton retour Sire ?
La chute de l'homme n'a-t-elle pas dépassé le stade du pire ?
Retourne le moderne contre lui-même, qu'il meure sa mort
Lève-Toi Majesté, pourquoi le subir toujours et encore ?
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